Le grand départ

︎Photographie
︎2024

Série sur la perte de mes grands parents paternels.

Des cartons, partout.
C'est comme si on organisait un énième déménagement.
On tri, on range, on découvre ou redécouvre.

Les pièces se vident et le bruit de nos pas résonne dans ce silence désastreux,
brisé uniquement par de grandes expirations.

Quelque chose d'étrange flotte dans l'air.
Il y a des valises dans le salon, c'est comme si vous partiez
pour un grand voyage à mobylette, direction la mer.

Une dernière fois.

C'est triste et pourtant rempli de joie.
C'est ici qu'on a ri, pleuré, dansé.

C'est donc ça ; l'air est lourd, chargé de souvenirs.
Des souvenirs qu'on range dans des cartons, sans vraiment savoir où ils vont.
Et je me retrouve là, au milieu de tout ça, dans une maison que j'ai connue
pendant si longtemps et pourtant que je ne reconnais pas.

Peut être parce que vous n'êtes plus là.

Vide. Tout est vide.
Le silence n'a jamais été aussi bruyant.
Ça résonne dans la pièce, dans la tête et dans le cœur.

Et puis le vide laisse place aux larmes, qui remplissent les yeux.
Au souffle court, qui saccade les pleurs.
À la douleur, qui transperce le cœur.

Et puis ce rire. Cet émerveillement.
Un éclat de lumière, une musique...
Ça résonne dans la pièce, dans la tête et dans le cœur.

Vide. Tout est vide.
Excepté nos souvenirs.

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